Milde Abendsonne durchflutet den kleinen Park an der Rue d'Aubervilliers, in dem seit einigen Tagen über 200 Flüchtlinge leben, die meisten aus Sudan und Eritrea. Gleich hinter dem Eingangstor, auf einem kleinen Sandplatz, haben sie ihr Lager aufgeschlagen.

Sie sitzen Schulter an Schulter auf langen Holzbänken oder hocken am Boden. In einer Ecke steht ein aus blauen Plastikplanen improvisiertes Zelt. Darin liegen Menschen in Schlafsäcken oder eingerollt in bunte Decken.

Eine junge Französin - große Augen, blasses Gesicht - steigt vorsichtig über die Schlafenden, reicht einer Afrikanerin eine dicke Wolldecke für das kleine Kind, das neben ihr liegt. Gwenn gehört zu den zahlreichen Leuten aus den umliegenden Vierteln, die die Flüchtlinge unterstützen. Sie kommt seit einer Woche jeden Tag in den Park.

"Weil ich empört bin, mich dafür schäme, wie diese Menschen in Frankreich empfangen werden. Vor allem wenn man einen Flüchtling sagen hört, dass er bei seiner Ankunft in Paris schlimmste Polizeigewalt erlebt hat."

Gwenn schaut auf ihre Uhr. In einer Stunde soll es Essen geben, vielleicht wird in der Küche noch Hilfe gebraucht. Die befindet sich gleich neben dem Zelt: eine Reihe zusammengerückter Tische. Ein Team aus Flüchtlingen und Franzosen steht dahinter, schmiert hunderte Baguette-Sandwiche(s) und putzt Berge von Gemüse. Aus einem riesigen Alutopf steigt heißer Dampf. Gwenn macht sich ans Zweibelschneiden.

Ein junger Afrikaner kommt aus dem Zelt herüber. Sein Gang ist unsicher, er hält sich den Magen. Ousmane - 20 Jahre alt und aus Dafur – ist seit heute Morgen im Lager und seit zehn Tagen in Frankreich. Er hat es mit dem Boot übers Mittelmeer geschafft.

Unterwegs hat ihn ein Virus erwischt, seither kann er nichts mehr im Magen behalten. Ist er dennoch froh, dass er jetzt in Frankreich ist? Er schüttelt den Kopf.

"Nicht froh. Seit ich hier bin, weiß ich nicht, wo ich die nächste Nacht schlafen soll. Die Leute ignorieren uns, wollen nichts von uns wissen. Niemand fragt, warum wir hier sind."

Mohammed, der das Essen vorbereiten hilft, nickt. Er ist einer der rund 400 Flüchtlingen, die monatelang unter der Metrobrücke neben der Station "La Chapelle" gelebt haben. Anfang Juni wurde das Lager in der Nähe des touristischen Montmartre-Viertels von der Polizei zwangsgeräumt– offiziell wegen Seuchengefahr. Dabei hat Mohammed seine letzte Habe verloren. Sie haben alles in den Müll geworfen, sagt der 43-jährige Sudanese, der schon vor acht Monaten einen Asylantrag gestellt hat.

Sam – Ende zwanzig, dunkler Lockenkopf – saust vorbei.

Er sucht Gwenn. In einer Viertelstunde beginnt die Versammlung. Die Flüchtlinge und ihre Unterstützer wollen diskutieren, wie es weiter gehen soll. Sam ist Sprecher der Bürgerinitiative, die sich nach der Räumung des La-Chapelle-Lagers gegründet hat, um die Rechte der Flüchtlinge durchzusetzen. Er zupft hektisch an seinem durchschwitzten Tshirt herum.

Statt Flüchtlinge mit Gummiknüppeln und Tränengas vertreiben zu lassen, schimpft der Pariser, täte die Regierung besser daran, sich an geltendes Recht zu halten.

Die Presse, haben sie im Lager beschlossen, soll bei der Besprechung nicht dabei sein. Sie wollen über neue Strategien reden, rechtfertigen sie sich, hätten mit französischen Journalisten schlechte Erfahrungen gemacht.

Kommen Sie morgen wieder, schlägt Sam vor, schreibt seine Telefonnummer auf.

Doch am nächsten Tag ist das Lager verschwunden. Der kleine Park ist abgesperrt, Polizisten halten Wache.

Der Besitzer des kleinen Lebensmittelladen direkt gegenüber, hat gesehen, wie die Polizei das Lager geräumt hat.

Eine "softe" Räumung, sagt er, keine Gewalt. Sie haben die Flüchtlinge in Bussen abtransportiert, um sie auf Obdachlosenheime zu verteilen. Aber in ein paar Tagen, davon ist er überzeugt, stehen sie wieder auf der Straße.